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Stone Temple Pilots en Argentina: duros pero elegantes

17 octubre 2008

Buenos Aires, miércoles 15 de octubre.
Pocos días después de sacudir sus huesos con un tremendo concierto de The Cult, nuestro corresponsal aleatorio regresó al Club Ciudad de BA para ser testigo de la reaparición de Stone Temple Pilots. Un rockerísimo set de Massacre abrió el show. Y las cabezas volaron a mitad de semana.
Aquí la crónica, y las imágenes que atrapó en medio del pogo.


Texto y fotos: Quique Pérez
"Aleatoriamente, only for KH"

Cuando el año pasado fue “corrido” de las filas de Velvet Revolver por sus roces con Slash y Matt Sorum, ya nadie podía dudar sobre lo difícil que es llevarse bien con Scott Weiland. Pero los fans de Stone Temple Pilots comenzaron a relamerse, porque los rumores sobre una nueva etapa para su banda noventera echaron a andar. Y resultaron ser ciertos.
Bienvenida la armonía que hoy reina nuevamente entre los Pilots. Lo primero que muchos pedían -mientras Wallas y sus Massacre realmente rockeaban con gran soltura y calidad- era que el conflictuado frontman estuviera de buen humor… y así fue.
¿Querían hits? Hubo de sobra, porque repasaron sobre todo sus primeros discos. ¿Potencia pero también buen gusto? De eso se encargan los hermanos De Leo (bajo y guitarra). ¿Algún rapto de locura en escena? No, de eso nada, y estuvo bien así ya que cualquier destrozo no hubiera combinado bien con la elegancia en el vestir de Weiland, secundado en este aspecto por su impecable y certero bajista.
Los STP fueron acusados de muchas cosas. Que copiaban a Pearl Jam, que se subieron a la ola del grunge y la dejaron a tiempo, que eran famosos gracias a las desventuras de su cantante… Nada de eso importó. Sus buenos temas sonaron tremendos. Costaba creer que eran sólo tres los instrumentos que emitían tanto rockkkk (así, con muchas k para reflejar mejor su contundencia). Mención aparte para el personal estilo de Dan de Leo, que sin duda conoce los clichés del violero de rock pero no abusa de ellos.
A ver: hicieron Dead & bloated, Lady picture show, Wicked garden, Plush, Creep, Crackerman, Vasoline, Interstate love song, Big bang baby… Esta banda tal vez nunca más regrese. Pero estuvo genial comprobar cómo sonaban en vivo esas fuckin’ canciones que parecían ya destinadas sólo a ser escuchadas en cds o mp3. Agradezcámosle a Scott, que quiso volver a cantarlas sobre un escenario. Y al resto de los Pilots, que tuvieron ganas de volver a soportarlo.


Quique Pérez es redactor & director creativo, músico, librepensador y padre. Salvo lo último, todo lo demás lo es en la medida de lo posible.
Su última banda -RedDellicious- es objeto de culto en círculos coleccionistas; la misma ya no existe pero uno de sus temas acaba de ser elegido entre lo mejor del año por una FM de Barcelona (¿tan mal está el rock en España?). Sus fotos y crónicas instantáneas ya forman parte de Klamahama.

BSM

16 octubre 2008

"BSM", una obra del artista Daniel D'Ambrosi
(Clic en la imagen para ver más grande)
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“Venus in furs”
-La Venus de las pieles-
The Velvet Underground

Botas brillantes, brillantes de cuero
La niña del látigo en la oscuridad
Viene con un cascabel, tu esclavo,
no le abandones
Golpéale, mi ama, y cura su corazón

Pecados aterciopelados
sacados de fantasías callejeras
Compra los disfraces que ella llevará
Las pieles de armiño le dan aspecto imperioso
Severin Severin te espera allí

Estoy cansado, estoy aburrido
Podría dormir mil años seguidos
Mil sueños que me despertarán
Colores distintos hechos de lágrimas

Besa la bota de cuero brillante
Cuero brillante en la oscuridad
Lame las correas, el cinturón que te espera
Golpéale, mi ama, y cura su corazón

Severin, Severin, habla tan suavemente
Severin, ahí abajo, arrodillado
Saborea el látigo, de un amor que sale caro.
Saborea el látigo, ahora suplícame.

Estoy cansado, estoy aburrido
Podría dormir mil años seguidos
Mil sueños que me despertarán
Colores distintos hechos de lágrimas

Botas brillantes de cuero
La niña del látigo en la oscuridad
Tu esclavo Severin viene con un cascabel,
por favor, no le abandones
Golpéale, mi ama, y cura su corazón.

La letra original está sacada del libro "Lou Reed - Pass thru Fire - The Collected Lyrics".

Venus in furs y The Velvet Underground, la quintaesencia del sadomasoquismo visto desde el rock'n'roll. El nombre de la banda liderada por Lou Reed proviene del legendario libro "The Velvet Underground" de Michael Leigh, donde retrata a swingers, strippers, travestis, sádicos, masoquistas y otras adorables costumbres sexuales de la sociedad americana años 60.

Y el título de la canción referencia al libro "Venus in furs", escrito en 1870 por Leopold Von Sacher-Masoch (de cuyo apellido deriva el término "masoquismo"). Una historia de placer, dominación, humillación y dolor, en la que Severin, enamorado de Wanda von Dunajew, la obliga a humillarlo y tratarlo como su esclavo.

ENTREVISTAS KLAMAHAMA

13 octubre 2008


Rafael Paz, más conocido como FOTOPAZ, llegó al planeta hace 26 años en la patagónica ciudad de Zapala, en “el corazón de Neuquén”. Le llevó 21 encontrarle un sentido “a todo esto”, como dice Cordera, y desde que sacó la primera fotografía de Massacre nunca dejó de surfear las olas del rock.
Su trabajo cumple por estos días 5 saludables años, y Klamahama elige mostrarlo por su alta creatividad y porque demuestra que para el crecimiento de lo que entendemos como cultura rock son necesarias distintas miradas sobre músicos, conciertos y discos.

Lo que posteamos hoy es el estreno de ENTREVISTAS KLAMAHAMA, un espacio para el cuerpo a cuerpo, la pregunta y sus posibles respuestas, la figura y el fondo.

En la primera de la serie, realizada por Ariel Martínez, Rafa Paz nos habla de sus inicios en el rock y en la fotografía, se ríe con ganas, ironiza sobre él mismo, detalla su obra, cuenta anécdotas para la historia y hace una bandera de su relación con los artistas que lo conmueven.
Pasen, lean, vean sus excelentes fotografías y dejen comentarios.


El archivo en PDF está disponible para quien lo solicite a arielmartinez.kh@gmail.com.








Ariel Martínez es periodista. Escribió artículos sobre cultura rock para los diarios Página 12 y La Mañana del Sur (Neuquén) entre otros medios. Produjo y condujo espacios en las radios FM Rock & Pop y La Tribu y editó la revista El Borde. Desde marzo de 2008 es editor del blog Klamahama.

California no es lo que era

10 octubre 2008


Escribe: Florencia Marino

La californiana Cindy Sheehan acaparó todas las miradas cuando acampó frente al rancho presidencial en Crawfort, Texas, en 2005. Dejó de ser una simple ama de casa para convertirse en una reconocida activista antibélica. ¿Por qué? Su hijo Casey, un soldado de 24 años, murió en Irak como chivo expiatorio de una mentira despiadada.

Yo quiero que Bush me explique cuál es la causa tan noble por la que murió mi hijo”, decía, y creyó que conmovería a la opinión pública norteamericana al dejar su pena expuesta ante los medios y la sociedad. Error.
Apostó al Partido Demócrata y ellos la manipularon, la usaron como siempre ocurre con las fuerzas políticas, que sólo toman de las denuncias y el dolor lo que les es más conveniente y nada ocurre después.



Lamentablemente, lo que preocupa no es la inmoralidad de una guerra innecesaria, sino que Bush no pueda ganarla. Estados Unidos no es lo que solía ser. Creo que no hay dudas al respecto. Me importa un carajo si Bush tomaba merca o si zafó de la “colimba”. Tampoco es el punto su incompetencia para ganar una guerra. Pero sí tiene que importarme a mí y al mundo entero que el pueblo norteamericano sólo quiera que lo logre, que gane. Todos somos de Bush y de quien lo suceda.
Los vientos de cambio llegaron fuertes y no para mejor. Cindy y su movimiento antibélico estaba brillando cuando Bush hundió a Nueva Orleans. Pasó Katrina y arrasó con los medios, dejando la lucha atrás.
Finalmente, Sheehan tuvo que despedirse de América. Ya no era “el país que amé”, confesó. América le dio la espalda. Le manosearon la herida a tal punto que no pudo tolerarlo. Y no fue sólo la política: también su gente.

Ella dijo en una oportunidad: “el pueblo norteamericano está interesado en quién será el próximo American Idol”. Que dejen a Britney engordar y a los estúpidos descerebrados de los realities creer que 1984 es solamente un año en el tiempo. ¿A quién le importa? Todos creen que la lucha antibélica es ficción. Está ridiculizada. ¡Lo lograron! Pero pibe, ¿no te interesaría apagar la tele un rato y saber que podés funcionar sin pilas?


Pobre Cindy… De todos modos, volvió a recuperarse y en agosto quedó calificada para participar como candidata independiente y va por su puesto en la cámara baja. Los demócratas continúan financiando la ocupación en Irak y Nancy Pelosi, quien aspira como ella a la candidatura para el Congreso, se niega a realizar un juicio político contra Bush. Pero Sheehan sigue y en noviembre serán las elecciones. Con un poco de suerte, esta vez alguien logrará detener el exterminio de una generación entera. Queda esperar.

"¿Cómo le pedís a un soldado que sea la última persona en morir por una mentira?"

Florencia Marino es periodista.
Su fotolog: reporterarg

Almanakhe: América

08 octubre 2008


América
Octubre.08

Una nueva sección, y la primera historieta para Klamahama, obra de nuestro inquieto Chelo Candia.
"Quiero aportar" dijo, y se mandó con una idea: crear una historieta mensual que haga foco en el mes en curso.
Por eso le pusimos Almanakhe.
Sirve para recordarnos lo importante. Para no perder de vista aquello que muchas veces queda oculto detrás de lo efímero.
Y porque al final de cuentas nos gustan las historietas. Y de eso, Chelo sabe.
Historietas breves, de pocas palabras pero que suenen fuerte, como un buen rock.
Así que estamos de estreno.
Almanakhe.
Una por mes.
Y el próximo domingo, cuando escuchen que alguien está de festejo, miren bien el almanakhe. Hasta la próxima.


The Cult, en vivo y en llamas

06 octubre 2008

Buenos Aires, sábado 4 de un octubre caliente en materia de conciertos de bandas extranjeras. En el Club Ciudad, el festival Pepsi Music despliega un programa ineludible con el regreso de una de las mejores bandas de hard rock: The Cult, otra vez en Argentina. Y nuestro corresponsal aleatorio de pie, en el momento justo y el lugar indicado para dar cuenta de un show caliente.
It's only hard rock baby, but I like it...

Texto y fotos: Quique Pérez

El mejor show de los ya varios que The Cult ha dado en ésta ciudad.
Billy Duffy permanentemente en llamas, sin abrir la boca para nada pero blandiendo su arsenal de guitarras con autoridad y variantes sonoras.
Ian Astbury en plan "relajémonos chicos, es sólo hard rock pero miren la banda que les traje!"... No tiene la voz de antaño pero magnetismo le sobra, y sin hacer payasadas. Los que extrañaban a Matt Sorum en la batería, dejaron de hacerlo ni bien marcó cuatro una bestia llamada John Tempesta (ex Testament y White Zombie)... ese muchacho cabalgaba sobre su batería amigos!
En el bajo, un chico rubión con buena digitación además de pulso rockero, y un guitarrista rítmico californiano con apariencia de demente que se encargaba de apuntalar aún más la pared de base.
Hicieron los temas que todos queríamos escuchar y algunos nuevos que en vivo realmente sí suenan!
Gracias The Cult por estar en buena forma.





Quique Pérez es redactor & director creativo, músico, librepensador y padre. Salvo lo último, todo lo demás lo es en la medida de lo posible.
Su última banda -RedDellicious- es objeto de culto en círculos coleccionistas; la misma ya no existe pero uno de sus temas acaba de ser elegido entre lo mejor del año por una FM de Barcelona (¿tan mal está el rock en España?).
Sus fotos y crónicas instantáneas ya forman parte de Klamahama.
Desde el piso 93 agradecemos su entusiasmo y celebramos su incorporación al Staff como "corresponsal aleatorio".

En compañía del miedo: 65 años de LSD

03 octubre 2008

Festejo Aniversario tras 65 Años de LSD
Homenaje a Albert Hoffman


Escribe: Florencia Marino

Aún puedo ver la plancha “Hoffy” aniversario... Al principio pensás que nada va a suceder y puteás porque querías que ALGO sucediera. Cualquier cosa estaría bien, sabés. Tu acompañante dice que “tal vez otra media hora o un poco menos” para que haga efecto, y esta vez se mete una dosis más pequeña debajo de la lengua “por si no llegara a pasar nada”. Comenzás entonces a sentirte extraño…
Tus sentidos se intensifican. De repente, notás unas cuantas calaveras detrás de un árbol y tu amiga dice que es sólo un conejo muerto. Pensás que no podés estar seguro de nada y te alejás, pero mirás atrás y te das cuenta de que apenas era una gran roca blanca.
Te reís, parás, reís otra vez. Reís porque te ves riendo, pero en medio segundo olvidaste de qué te reías en primer lugar. Entonces oís pasos acercándose hacia vos y tratás de actuar sobrio. Eso sólo te hace querer desaparecer.
Estás inmóvil. Te estás muriendo de miedo. Te metés coca y perseguís a un pobre gato que está ahí, en el parque. Cosas tontas te salen de la boca como “nunca habría guerras con esto” o “el pasto es muy retro”. Te preguntás seriamente por qué todo es asunto bélico durante estos trips.
Te ves parte de una película sobre Woodstock, algo así como una versión hippy de La Familia Ingalls. Mirás el parque con cierto cariño hasta que recordás haber odiado siempre esa serie de tele.
Luego, para cortar el silencio de la noche, creés necesario agregar otra frase y expresás el supremo cagazo que aquellos pasos te habían provocado: “me siento como una ardilla en peligro, es instintivo”. Casi lo escupís con pereza, queriendo tener algo nuevo que decir en mente.
Los grillos se atraen con su canto y una brisa cálida acaricia tus mejillas. Te dejás caer de espaldas para observar las estrellas, como si aquel alivio de la naturaleza te estuviera arropando. Incomparable.
Jamás te habías sentido tan pleno y único antes, pero la brisa se fue y creíste ver un platillo volador rozar Venus. Tu amiga ríe hasta advertirte que está a punto de orinarse y le das un buen puñetazo al hombro.
Justo cruzando el parque hay un bar, nada especial, sólo cinco o seis mesas pequeñas en una habitación no mucho más grande que tu departamento. Tu departamento… ¡Qué maravilloso sería teletransportarte hasta ahí! Nada parece ser imposible, pero sólo por si acaso, decidís que un café va a ser lo mejor. Seguir bebiendo cerveza no sería muy bueno.
Te causa gracia imaginarte como un estúpido en la calle, de pie, esperando cerrar los ojos y estar en casa al abrirlos. No podrías tolerar las miradas ajenas, así que iniciás conversación con un anciano que bebe su cerveza a dos mesas de distancia. Te incomodó que no te quitara la vista de encima y es por eso que querés mostrarte amable…
Tiene la corbata manchada y los pantalones le quedan cortos, sin planchar. Le pedís a tu amiga que lo haga callar y media hora más tarde estás en la cama. Ahora tu frente pesa sobre tus ojos. Ya son las seis de la mañana. Pasó mucho tiempo y llegás a pensar que podría no acabar nunca.
Un minuto más y te alcanza lo peor: relámpagos de azul eléctrico cruzan tu cabeza como un río enfurecido y vos estás en el medio. Tu amiga te había dicho que lo dejaras fluir, que no intentaras bloquearlo o podría hacerte daño. Siempre te fue difícil. Lo sabés, estás seguro de que esto es el punto máximo de tu viaje fantástico y tenés que atravesar ese último trecho.
Tu cara se ve como un tomate y sudás como un cerdo. Pesadillas, miedo, más relámpagos y te aferrás a tu cama porque necesitás mantener los ojos abiertos hasta caer dormido. Ves el infierno cada vez que cerrás los ojos, pero por primera vez realmente podés ver con los ojos cerrados. Entonces pensás que todo está en tu mente aunque no estás del todo seguro. En esos momentos de tormenta, tu única certeza es la incertidumbre.
Diez horas y tus ojos aún se ven como dos enormes bolas negras, pero a pesar de estar completamente irritado, lo peor sigue siendo ese maldito martillo que golpea en tu cabeza cada vez que vas a dormirte. Te impone imágenes aterradoras y no podes hacer más que esconderte bajo las sábanas y contener la respiración, todavía aferrándote a tu cama y a punto de volverte loco.
Doce horas completas.
Tus ojos están en su lugar y tu cuarto también. Ahora nada se mueve. Te das una ducha, comés algo y llamás a tu amiga, quien seguramente se habrá arrojado a su sillón sin dejar pasar la luz del día. Tu escena no es muy distinta, de todos modos.
El hijo de puta vivió 102 años con esto, che –dice tu cómplice mientras mastica algo.
Lo felicito, ¿qué querés que diga?
Nada. Solamente que “Albertito” era un genio.
Evidentemente… Llamáme el sábado –concluís, pero oís a tu amiga respirar inquieta.
¿”Rolling” el sábado? –dice.
Logran reírse de todo lo sucedido e incluso de lo exhaustivo que el viaje ha sido. Te cuenta que el taxista que la llevó a casa era un italiano que sutilmente quiso robarle, que silbó y bailó en su asiento durante todo el recorrido. “Le faltaba la puta pandereta”, decía.
No sabés si creerlo o no. No sabés si tu amiga aún lo cree. Ves Roma, Europa, un plato de pastas mientras escuchás la anécdota. Vas a colgar el teléfono y antes de despedirse ella dice: “no quise alarmarte antes, pero el tipo del bar nunca existió. Hablaste a la nada”.

"The firt trip", el collage de la bicicleta, es obra de Tim Parish y fue publicado en Penthouse Magazine. La otra imagen es de Alex Grey.

Florencia Marino es periodista.
El relato que publicamos hoy es su primera colaboración para Klamahama.
Desde el piso 93 le damos la bienvenida al blog.
Su fotolog:
fotolog.com/reporterarg

Postales de NYC

01 octubre 2008

New York, ese imán gigante, la Gran Manzana, es referencia universal del surgimiento y evolución de una parte más que importante de la cultura rock. Nombres como Ramones, Talking Heads y Lou Reed, por nombrar sólo algunos, conforman ineludiblemente cualquier descripción en este sentido.
Pero no todos podemos ir a menudo para comprobar como viene la mano. Qué está pasando. Qué colores tienen las calles.
Nuestro amigo Quique, lector klamahánico y "corresponsal aleatorio" pudo. Desembarcó hace tres meses en la Quinta Avenida con un equipo de mentes creativas para mostrar sus trabajos (como redactor en su caso, diseñadores otros) y capturar como turista japonés todo lo que pasaba cerca.
Aquí están, éstas son, las postales de Nueva York que nos mandó. Para sobrevolar apenas sobre la city que se pretende ombligo del mundo y ahora comienza a resquebrajarse. Gracias Q!.

NYC after rain

Los perros de la lluvia, en una ciudad mojada

100% afro

Afiches en la calle

Mudanzas Elvis

Diarios free en las calles del Soho

Homenaje a Lennon en el Central Park

¿Te parece buen programa?

Afiche histórico Ramones y Talking Heads