{ Escena 004/11.07.2008 }
La comidilla under de los 80's, el Parakultural, estaba cerrado.Y en avenida Corrientes, doblando por Callao, si ibas al fondo y alguien te había pasado la contraseña y conseguías que alguien te abriera la puerta ingresabas al submundo, al medio mundo, al medio mundo varieté.
Les voy a contar de una noche en particular, de la que me acordé porque hacía un frío como el de esta noche, pero en la cual teníamos 20 años menos porque fue 20 años antes.
Tocaban Todos tus Muertos, había una bailarina exótica y los increíbles Triciclos Clos.
El lugar era una casa antigua, con cuartos de esos con puertas por las cuales ves lo que pasa adentro y así ubicabas el cuarto de los besos, el cuarto de los cuadros y esculturas, y el cuarto del alcohol.
Y el alcohol corría por litros, de distintos colores.
En el patio, unos sillones agrietados cobijaban los mejores poetas de la época, los mejores músicos, los dramaturgos, y los mayores borrachos y drogones del mundo.
Andaban por allí Diego Kumpel, el poeta punk, vestido con sobretodo y la mirada oscura; Humberto Tortonese, en una de sus primeras apariciones sin Urdapilleta; La diosa Batato Barea, flamantes tetas nuevas, piernas sin depilar, a un tris del féretro; Vivi Tellas, la más intelectual de todas, la que tenía más plata; Daniel Melero, que curtía con Tellas y eran como inseparables; Fidel Nadal, chalaman rastafari, muchas novias, poco aseo; Jorge Serrano, ya en Auténticos Decadentes pero el verdadero señor de la depresión y el vacío; y un montón de gente que ahora no recuerdo ni tengo ganas porque hoy quiero contarles que en una noche en que hacía un grado un loco se mandaba desnudo a parar taxis por avenida Corrientes....
Los Triciclos Clos surgían apenas y esa noche eran como la novedad.
No por lo alcohólicos ni drogones: eso no llamaba la atención.Eran desaforados.
De golpe los escuchabas y en la cabeza te taladraban como si los New York Dolls, los Doors (porque eran flor de poetas, lo aseguro) y la locura de Artaud se mezclaran en una coctelera con una pizca de Black Sabbath.
De eso se hacía cargo el frontman, Mr. Aranosky.
Luis Aranosky, payaso, poeta, cantante, loco. Performer, me entienden?
De esos que ponen el cuerpo.
Luis logró cantar algunas canciones (“Cucarachas”, “Te arranco la cabeza”, “Dame más leche”) y en un momento se dio vuelta y entró a desvestirse y corrió por el pasillo y paró un taxi y como estaba desnudo el taxista siguió de largo y Luis insistió hasta que se fue corriendo por la avenida y terminó volviendo y alguien le acercó un sobretodo y así se subió a un taxi y se fue a su casa, culminando abruptamente el show convocante de la noche.Tiempo después, escribió una canción: Metzcalina.
Pero no importa que hubiera ingerido Aranosky esa noche: lo que me gustaría es que cierren los ojos e imaginen unos años en que en cualquier casa-chorizo unos amigos (el Negro, la Maresca, Pitufina, Humprey, el enano Adrián) compraban 200 litros de alcohol, llamaban por teléfono y pegaban unos volantes en los postes de luz de la Av. Corrientes, colgaban unos cuadros, daban una contraseña y la ciudad ardía.No había Internet, me entienden?
Ni mensajes de texto. Ni un carajo.
Había deseo...
Y dejenme decirles algo: se podrán llenar el cuerpo y la cabeza de lisérgicos.Podrán empastarse.
Emborracharse.
Endurecerse.
Limarse.
Lo que yo les cuento es otra historia.Los que deseen cierren los ojos e imaginen miles de lugares ardiendo en Buenos Aires, imaginen a un performer en pelotas parando un taxi al grito de “demonios, demonios, alejense de mí!”, imaginen a Fidel Nadal cantando “Me miro en el espejo y no sé quién soy”, imaginen a Tortonese disertando sobre Alejandra Pizarnik (poeta, lesbiana, suicida en los '70) ante una caterva de jovencitos que admiraban su pelo hasta el culo, imaginen a Vivi Tellas planeando destrozar el teatro tradicional, imaginen cuando Buenos Aires ardía con la temperatura marcando un grado -aún no se escuchaba de la sensación térmica-, imaginen las medias negras cubriendo nuestras piernas e imaginen lo que pasaba cuando se acababan los 200 litros de alcohol y nos ibamos a otro lado, a tocar otros timbres, a escuchar otras bandas, a vivir todo al extremo.
Huelan la poesía, escapen de la locura, vibren.
Y si lo consiguen de oferta, compren el disco “Merde!!!” de los Triciclos Clos.
Y si pueden claven el volumen a mil escuchando “quiero destrozarte el cerebro podridoY si pueden sean felices.
que tienes/
con este rock'n'roll/
quiero sacarte las tripas, cortarte las uñas con un tenedor/
ven a romperme los huesos usando tu cuerpo horrible y feroz/
ven a pintarte las uñas en mi roja sangre con transpiración”
Nosotros lo fuimos....
* El dibujo circular (que fuera sticker en aquellos años) y la foto de los jóvenes Tricicloclos los tomamos del sitio ¿oficial? http://www.triciclosclos.tk/
*El cómic del punk que explota y el arte todo el disco es obra de Wilfrido Candia.
* La foto de Luis con anteojos estrellados la tomamos del álbum que el mismo Luis publicó, con el siguiente texto: "Abriendo el show de los Triciclosclos, banda que armamos con Adrian Bar, Riky Streiff, Martín Ontiveros, Daniel Araoz, el negro Coy, Sturze, e infinidad de cómicos y Amigos de los 80... Mucha agua bajo el puente.. perdón alcohol...je!"
* La foto de la banda en vivo la tomamos del fotolog Triciclosclos, que mantiene Aranosky. Y acorde con su alta locura, también actualiza otro llamado Aranosky. De éstos flogs, extraemos dos fragmentos de puño y letra de Luis:
"(...) Los fracasos de la banda me los guardo bien en el culo. Pero básicamente y basándonos en principios metafísicos donde uno crea lo que piensa y decreta… la banda creo así lo que pensaba… una mierda!!!! De hecho el CD se llama finamente mierda en francés!!! Y esta lleno de cucarachas tema de Streiff que ha sonado en radios como así también dulce amor mío un poderoso rock’n’roll que acompañado del estilo salvaje escénico de Aranosky y Coy. Las guitarras de Bar y el ritmo desparejo pero machacante de Tin Ontiveros daban una experiencia única en su genero jamás creada en la Argentina!
A la que se sumaban músicos como Sergio Dawi, Damián Nissenson, Alejandro Theran, Jorge Pinchevsky, El Griego y bocha de músicos. Amén de llevar todo el publico rokanrrolero del momento pasando por los freaks, los punk, los pop, y cualquiera que quería escuchar y ver algo que no podía ser encasillado en ningún parámetro... continuará!!!!"
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"Vivos, aún Vivos como tantos a pesar de los MILICOS, LOS RATIS, la falacia de una Argentina interminable de paranoias... a pesar de la escuela... los estúpidos docentes come cabras... vivos en las calles... superando los medios masivos-vivos porque se nos canta y nos chifla... vivos serios y a carcajadas... Vivos para seguir armando el cono indestructible que nos llevará al mas acá...Vivos a pesar de los ESBIRROS... Vivos mas que nunca..."
LAS IMÁGENES
A MAYOR TAMAÑO
Eme Eme es psicóloga especialista en adicciones. Actualmente escribe un libro sobre nuevos consumos y tribus urbanas. En otras vidas trabajó en el suplemento No de Página/12 y en FM Rock & Pop, donde las huestes heavys supieron disfrutar de su columna Vida de ratas.
Definirme. Una mierda. Eso es definirme. Una mierda. 
Nos equivocábamos, estábamos todo el rato equivocados, no ha llegado la gran revolución tecnológica sino la desaparición del ser en las pantallas de los ordenadores, en los cables del ADSL, la biomecanización del corazón, la frialdad de polvo y despedida. 
Estoy seguro de que no extrañaste el vacío de los días pasados. Y está bien que así sea. Porque 
La primera edición de
A mi juicio, esto es lo mejor de aquel N° 1: siete páginas de lujo dedicadas al cómic. CAIN presenta a Liberatore. 
