Jonás dibuja

En enero pasado publicamos un fragmento de la poesía Equilibrio en las tablas ganadora del premio Indio Rico 2009. En ese momento no conocíamos a su autor, Jonás Gómez. Lo hicimos porque su rima y su delineada mirada de la vida real cayeron como una bomba de neutrones.
Poco tiempo después el invisible crossroad que se produce al navegar por la web facilitó las cosas y ahora puedo decir con alto orgullo que Jonás es un amigo.
Realmente quisiera ser objetivo y encausar la crítica hacia un punto no personal, pero me cuesta, lo siento. Jonás es un poeta de gran pluma, decidido y robusto a la hora de elegir cada palabra.

Sus dibujos -los que ves en esta entrada y que tomamos de su Flickr- no hacen más que destacar el profundo océano interior que Jonás traslada desde Munro hacia el mundo.

No dejen de visitar su blog Jonasland o su Flickr.

Y compren su libro "Equilibrio en las tablas" que está buenísimo.


http://jonasland.blogspot.com/
http://www.flickr.com/photos/jonasdibuja

Don Aníbal, Njenga, Obama y el chiflete por la ventana

Un texto de Rafael Urretabizkaya
(San Martín de los Andes, marzo de 2009)


Caminar.


Más cerca, más lejos. Agarrar el rastro e irse. Salir.
Caminar hasta la esquina, hasta el almacén, la vuelta manzana, hasta la terminal, hasta siempre.
Poner en el patio de la casa una pisada sobre otra y otra y otras hasta que no quede ninguna o abrir el portoncito y salir de manera que se vuelva imposible repetir una sola.

Caminar por lugares cercanos o los otros.

Si digo Huilqui pienso en la huerta de Aníbal con alfiyi aguerrido, si digo Kenia pienso en el huerto de té por donde ahora pisan los pies de la familia de Njenga.

Don Aníbal y Njenga son mis amigos y no se conocen entre ellos. Aníbal vive en Huilqui Menuco a 100 kilómetros de casa y quien sabe si algún día vendrá a visitarme. Njenga es keniata pero su tranco largo lo ha traído hace ya unos años por el barrio.

Aníbal tiene por primera lengua el mapudungún, a él le gusta enseñarme esas palabras y hacerlo como quien da ciruelas o manzanas recién bajadas del árbol, en largas mateadas rodeando el tambor de 200 que tiene por brasero. Cada vez que voy para su casa se que voy a la escuela.
Con Njenga durante las mañanas del año pasado compartimos el viaje en colectivo a nuestros trabajos. Es un regalo viajar con un vecino que tiene por primera lengua al dialecto swuajili y tiene además la paciencia de enseñar y explicar. En nuestro recorrido me toca bajarme antes unas cuadras antes que él en mi trabajo que es una escuela, Njenga sigue unas más hasta el suyo que es en la obra. De nosotros dos, Njenga es el que enseña mientras a mi me toca probar torpemente el idioma, preguntar y anotar.

Kenia (montaña luminosa) tiene unos treinta millones de habitantes y entre los que se largaron al camino por estos días pienso en dos. Uno es mi vecino y el otro el papá de Barak Obama: Barack Hussein Obama Sr. Los Obama son de la aldea de Luo sobre el lago Victoria y Njenga Machari es de Kikuyu la tribu más grande en el centro del país. Tribus que tienen sus rivalidades y sus caminantes que han salido lejos de casa.
Mi amigo y el presidente de Estados Unidos tienen una mirada parecida. Así como esas palabras que dicen más de lo que nombran, miradas con un aire hermanito de las buenas cosas que juegan para el lado de la esperanza.
Hace dos años el castellano de mi amigo era precario y por esto se había aferrado al “chabón” como de una soga. Sus manos que poseen todos los oficios le piden a sus palabras que me expliquen como hacer una casa y dice: necesitás el chabón eléctrico, el chabón carpintero, el otro chabón, el otro chabón, otro chabón… Hoy su hablar es muy fluido porque ha caminado entre otros que le interesan. Su aprendizaje y su preocupación sobre nosotros se siente como un premio.
Cuando Njenga en sus pagos terminó estudios terciarios de turismo quiso viajar. Primero probó con unos japoneses pero cuando Al Qaeda atacó Nairobi en el ´98 esa posibilidad se cortó. Entonces en el ´99 a través de un tío y con 40 kilos de artesanía en la mochila llegó a Córdoba.

El andar de mi amigo es musical. Aquí o allá la música es la misma. Bob Marley, Burning Spear, Alpha Blondy. La música es una patria.

Njenga encontró el amor en Argentina. El amor es un lugar donde quedarse a vivir. Argentina es diferente a Kenia - me dice.


¿En qué?


No tiene un determinado fin. Lo que pasó hoy puede ser mañana o nunca- y mientras el KoKo clava los frenos en la Vega Maipú, me deja pensando que sabe más sobre nosotros que nosotros mismos.

Aprendí entre muchas cosas que hakuna matata no es un invento de la Disney sino que forma parte de la lengua y la manera de estar situado en el mundo del pueblo de mi amigo ya que significa “todo bien”. Rafiki es como se dice “amigo” y kandá como se dice “chabón”.

Tanto como aprendí de Don Aníbal que no se corre de su huerta y el pastoreo de sus diez chivas, sobre el malón huinca, los pichiché, sobre plantar manzanos en los piedreros (y hacerlos crecer!) sobre traer a pala un hilito de agua desde la cordillera justo hasta su huerta.

Caminar. Cruzar el mundo como una calle. Tomarse el colectivo, el avión, el tiempo para ser dueño de un rato de silencio.

Tomarse el tiempo para escuchar el silbido que mete marzo por el chiflete de la ventana entre las diez chivas de Aníbal que se menean con música de Marley.




* Este texto, compartido generosamente por el periodista, músico y hombre de radio Fernando Barraza, fue publicado en la web de su programa Efecto Tábano.
Allí, además, encontrarán una hermosa versión adaptada para radio que no pueden perderse. Gracias Fernando.


Y me queda una apreciación más: ¿Tendrá alguna relación que un texto de tanta belleza, profunda lectura y cadencia exquisita provenga de un autor que lleva una canción de Bob Marley en su apellido? En el siguiente perfil de Rafael está la respuesta. O no.

"Engendrado en Comodoro Rivadavia, una siesta de enero de 1963, después de que sus padres comieran pulpos provistos por José Tomé Gago. Lugar a donde habían llegado luego de que Roberto (su papá) se bajara de la valija de titiritero que lo llevaba por la vida, para probar suerte vendiendo motonetas. El viento de Comodoro le va a ganar cada trepada (a las motos) y dejar una tenaz melancolía (a los títeres y a él mismo). Susana (su mamá) en octubre de ese año se sube de ocho meses al Carabel y llega a aeroparque con la nariz de Rafael afuera, quien se las aguantará de nacer hasta llegar a Dolores donde lo esperan abuelos, esquinas, zaguanes, lado de atrás de algunos árboles, primeras novias y los datos de su D.N.I. Nace en Dolores el 8 de octubre de 1.963 donde ya de chico, las tías lo mandan a la esquina a ver si llueve.
Vuelve con su familia unos años a Comodoro, al cabo de los cuales se despide de Juancito y María a la salida del baño público de Rivadavia al 1.100.
El panadero y el Diablo se quedan frente al mar y cerca de la valija, de pechito al viento de abajo.
Regular al fútbol pero muy bueno a la tapadita. Malo a las bolitas pero tramposo. En 1.983 se muda a san Martín de los Andes.
Maestro desde 1.987 ha ejercido en diferentes comunidades rurales del sur de Neuquén, "para arriba y para abajo como huevo de rengo", los últimos ocho años en el paraje Huilqui Menuco, comunidad Painefilú. Papá de Aye, Juan, Francisco, Rafita, Felipe y Malena."

Profeta

el lenguaje
es una piedra
que la mano no supo arrojar.
en cualquier mundo
los ojos del santo,
del poeta y los míos,
son dos luceros arrodillados
que describen
a la eternidad que avanza
con una navaja.


De Cíclopa
Foto: oh, magpie!

AMPLIFICAMOS: el viernes 30 de julio, a las 19:30, en Casa de la lectura, Lavalleja 924 de Buenos Aires, Natalia Litvinova, amiga de la casa, nacida como Cíclopa en la boca de un mudo, presenta su libro ESTEPARIA (Ediciones del dock). Se referirán a la obra los poetas Javier Galarza y Ezequiel Zaidenwerg.

Cazuza: letras como puñales

Cazuza usaba la palabra como cañón, dice Mariano del Mazo en una nota de Clarín. Se sentía callejero, y decía que su mayor obsesión eran las heridas de amor, la pasión fracasada, "el lado dark del sentimiento".
A 20 años de su muerte, recordamos al cantante con una serie de letras, cantadas como estocadas filosas, del que fue su último disco.


Traducciones: Luis Gruss

Burguesía


La burguesía hiede
La burguesía sólo quiere riqueza
y mientras haya burguesía
no habrá poesía


La burguesía no tiene estilo, no es discreta
con sus pelucas de cabellos de muñecas
la burguesía quiere asociarse al country
quiere hacer compras en Nueva York


Pobre de mí que vine del seno de la burguesía
soy rico pero no soy mezquino
yo también huelo mal
yo también huelo mal


La burguesía acaba con la playa
hunde un buque lleno de chicos
y duerme tranquila
duerme tranquila


Las servilletas siempre están limpias
las empleadas uniformizadas
son mulatos queriendo ser ingleses
son mulatos queriendo ser ingleses


La burguesía no advierte el dolor
de la vendedora de chicles
La burguesía sólo se mira a sí misma
La burguesía es la derecha
es la guerra


La gente se va a dar cuenta
que le están robando
Habrá una revolución
distinta de la del 64
Brasil tiene miedo
vamos a tomar el dinero robado de la burguesía
vamos a la calle, vamos a la calle


Vamos a acabar con la burguesía
Vamos a dinamitar a la burguesía
Vamos a encarcelar a la burguesía
en un campo de trabajos forzados
Yo soy burgués, pero soy artista
estoy con el pueblo


Chanchos en un chiquero
son más dignos que un burgués
Claro que también existe el buen burgués
que vive honestamente de su trabajo
ése quiere construir un país y no abandonarlo con un portafolios lleno de dólares
el buen burgués es como el obrero
es el médico que le cobra menos al que no tiene
y se interesa por su pueblo
en los seres humanos que viven como animales
tratando de ahorcarte en la ventana del auto
cuando se enciende la luz roja del semáforo

* * *

Necesito a alguien


necesito a alguien
en la arena de la playa
necesito a alguien
con pantalón o pollera
alguien a mi lado


que sea rico
que sea pobre
persona que oye
persona sorda
sucia, fragante


estoy tan solo
mis padres no me conocen
mis amigos son un plomo
mi perro no me lame
necesito a alguien


alguien que me dé un cigarrillo
alguien que me moleste
alguien para ir al cine
quiero a alguien
no soy exigente


necesito a alguien
que sea gentil
que se me parezca
alguien a la hora de la cena
alguien en el Shopping da Barra*


persona joven
persona vieja
persona extraña
persona santa
diabólica, matemática
emocionada, ignorante


estoy tan solo
mis padres no me conocen...


*Gran centro comercial y cultural situado en Barra da Tijuca, Río de Janeiro

* * *

Garota de Baurú


Yo conocí a una chica de Baurú
15 años de vida y 5 de rebú*
en el boliche principal era la reina
con sus minifaldas sin bombacha
los padres lloraban
los hermanos amenazaban
y ella ni ahí, maravillosa
feliz en su vulgaridad
feliz con su sinceridad


La chica de Baurú
no es un sandwich**
la chica de Baurú
no es un personaje triste


Le gusta escuchar a Lulú Santos
y cree que Cazuza es un ángel
no pierde un show de Paralamas
Después, en el hotel, entra en trance
al día siguiente llega a su casa
con el maquillaje borrado
toma café y la cagan a golpes
el padre le dice puta
la madre, que es una loca
pero la chica de Baurú va a dormir sin culpa


Cuando las bandas se retiran
vuelve al tedio del viejo boliche
le queda un papel con un nombre
y su fama oscura
La chica de Baurú sólo quiere un futuro
quiere ser feliz en un mundo grande
y para eso tiene que ser mediocre
tiene que ser diferente de una pizza


La putita de Baurú
La Janis Joplin de Baurú
es tan linda así de azul
pues ella nunca vestirá de novia
nunca se va a casar o tener hijos
porque la chica de Baurú
encontrará a su familia huyendo por la ruta


**Baurú es un tipo de sandwich en Brasil
*rebú podría intepretarse como rebusque o algún sentido semejante

* * *

Cobayos de Dios


Si vos querés saber como me siento
andá aun laboratorio, o a un laberinto
dejate atropellar por ese tren de la muerte


Andá a ver los cobayos de Dios
caminando por la calle pidiendo perdón
andá a una iglesia cualquiera
porque allá se deshacen en sermones


Me siento un cobayo, un ratón enorme
en las manos de Dios-mujer
de un Dios con pollera
cagando y andando...
Voy a ver a ET
Voy a oír un cantor de blues
en otra encarnación


Nosotros, los cobayos de Dios
Nosotros, los cobayos de Dios
Nosotros, los cobayos de Dios


Sacame de esta jaula, hermano, no soy un mono
sacame de este hospital maquiavélico
Mamá, papá, yo tengo miedo
ellos van a dejarme a mi suerte


Vos vas a ayudarme, traé la botella
estoy con la lengua afuera, con cara de buey
traé una soga, hermano, despertate
Nosotros, los cobayos de Dios, vivimos solos


por eso Dios tiene pena, y nos encarcela
y nos hace cantar entre cadenas
y nos mete en una clínica y nos hace volar


Nosotros, los cobayos de Dios

Las letras pertenecen al álbum doble Burguesía de Cazuza. Algunas son versiones personales, cambiadas, de canciones escritas por otros autores, entre ellos Rita Lee, Lobao, Cartola, Joao Reboucas, Herbert Vianna y Caetano Veloso. La selección, sin embargo, tiene una unidad espiritual evidente, que revela -además- el estado anímico de Cazuza poco antes de morir, a los 32 años, el 7 de julio de 1990.
Estas letras se publicaron en EL TAJO, suplemento joven del diario Sur, el jueves 1 de marzo de 1990.

Cazuza, vida loca, vida breve

Cazuza, contra la burguesía y la muerte

"Vida loca, vida breve. Ya que no puedo llevarte, yo quiero que vos me lleves", escribió Lobao -lobo del rock brasuca- en versos que Cazuza cantó en su último (¿último?) show. Cazuza, nombre de resonancias extrañas, ícono de los ochenta-noventa para la garotada brasileña, tiene la muerte anunciada, sin lugar y sin fecha. Porque Agenor Miranda de Araujo Neto (tales sus nombres y apellidos in extenso) tiene Sida, una plaga que raramente perdona a sus víctimas, una peste enemiga del amor, de la música y la poesía.


Cazuza tenía muchos motivos para convertirse en figura de estos tiempos, sin necesidad de ser tocado en el hombro por los dedos pegajosos de la muerte. Uno solo de sus temas -titulado Brasil- es considerado como el más fino retrato de los diez años de dictadura, dolor y resistencia en el país vecino. Fue también líder de Barao Bermelho (barón rojo), un grupo carioca que abrió las puertas del rock en Brasil con una violencia tal que, poco a poco, alcanzó para desplazar del foco de atención a los mitos consagrados de la música popular. Pero fue principalmente su desesperada voluntad de vivir a cualquier precio lo que transformó a Cazuza en una especie de mito, el del artista-gladiador en guerra contra su destino, el del poeta obstinado que levanta castillos de arena en la orilla del mar, riéndose en la cara de las olas que vienen a destruirlos.
Es Estados Unidos el Sida encontró a su víctima y a su símbolo en el inmaculado Rock Hudson. En Brasil se llevó al finísimo y talentoso humorista Henfil, y al escritor León Hirzman, dosfiguras notorias allá. Pero Agenor Miranda de Araujo Neto dijo que no estaba cuando la muerte vino a buscarlo, se escondió detrás de un plátano, se disfrazó de ananá y por ahora zafó. Además, mientras los otros escondieron sus síntomas, contribuyendo a alimentar los elementos discriminatorios que la enfermedad arrastra como una yapa, Cazuza optó por exponer su agonía. Hizo de ella una bandera. La alzó muy alto y se puso a componer, en su casa de Petrópolis, como el loco de la colina.
Inauguró la guerra con un show a todo trapo en Sao Paulo, donde presentó por primera vez O tempo no para, su hit indiscutido después del citado Brasil y de Ideología, "una trilogía de esperanza" como la definió él mismo. A partir de ese instante cayó en una especie de furor creativo que no hace más que subir, y que, como el tiempo, no para. En sólo dos años nada menos que cinco elepés llevan su firma. En 1987 lanzó Sólo si fuera de a dos. Un año después fue el turno de Ideología y de El tiempo no para (grabado en vivo); y a fines del '89 apareció Burguesía, que algunos se apresuran a definir como álbum testamento (fue grabado en pleno auge de la enfermedad) y que Cazuza considera como el mejor disco de su trayectoria.
Hacer vida con los jirones de vida que le quedan, subir la montaña para llegar al cielo sin que nadie lo lleve, ahí reside el misterio poderoso de Cazuza, su desafío que, sin embargo, no pretende convertirse en una exhibición de heroísmo. En estos días vive de blanco, en un laboratorio, sintiéndose un cobayo de Dios. Sabe perfectamente que está "tudo bem", que está rodeado de mediocres en un mundo donde los malos suelen tener demasiado éxito.
Pero Cazuza decidió no sufrir más por eso. Su preocupación, su casi obsesión de estos días de vida, pasión y uerte es la misma que torturaba a los replicantes de Blade Runner que volvieron a la Tierra para responder a dos preguntas elementales: ¿de dónde vengo? ¿cuánto tiempo me queda para vivir?


Luis Gruss

* Este texto se publicó en EL TAJO, suplemento joven del diario Sur, el jueves 1 de marzo de 1990, y refleja con ajustada poética la bocanada de vida que fueron los últimos días de Cazuza. La muerte, maldita, finalmente lo encontró cuatro meses después: el 7 de julio de 1990, hace hoy 20 años. (El color de las fotos refleja exactamente el paso del tiempo).

Valga esta (re)visión argenta de Cazuza mientras esperamos que nuestro gran amigo Leonardo Parente nos envíe la propia desde las entrañas mismas de Sao Paulo, Brasil. El único colaborador de Klamahama con la autoridad para hablar sin prejuicios de Cazuza. Una mirada actual, brasileña cien por cien, rockera y descarnada. En breve...

Witt by Patti Smith

Traducción de Valeria Meiller

i

donde había ángeles no vi ninguno. nada, siquiera espacio. el aire leche helada. helado palito de banana. papel blanco. el tiempo estirándose como una mano que cubre. hay que vencer al tiempo. tengo un deseo, la gran despedida. viajar. ir de fiesta. safari. lugares alejados. dialectos, junglas, pagodas. amado nido desértico.

ii

mirá esta tierra en la que estamos. almas perdidas. luna pálida sobre el carnaval. desierto. no hay luz nocturna en esta isla. la noche cae como el último telón. qué shakespeareano. carnaval de idiotas. de los seducidos y los desacreditados. de los que fueron engañados. de los de piel etiope. que duermen todo el tiempo mientras la cosa pasa. el leopardo rueda por encima. total pero se sonroja ante el descubrimiento de su saco con pintas.

iii

pasá la semilla de mostaza. deslizá una debajo de la lengua. embalada en cristal. envuelta en las hojas de una biblia. partí la mía en dos. meté una debajo de mi uña. owww qué tortura. al menos voy a recordarlo. caminando en la arena. extraño. cloroformo…

iv

estoy practicando cortesía con ángeles. en lugar de ser indiferentes baten sus plumas. rápido movimiento de alas. vena-o-palidez de pavo real. más increíbles que los celebrados ventiladores chinos. ventiladores que dejan pelados y secos a los pájaros blancos. ellos baten baten. me dejan sin aliento. impura pero satisfecha. aniquilada por completo. pero incluso así me pregunto… es posible que exista una luz más natural. una que descanse en paz y sea vital. grueso aro de cromo muy pulido.

v

mirame caminar por la jungla. desnuda qué noble. la única salvaje sobreviviente. civilizada pero todavía sin la puntada. por sobre todas las cosas está el águila blanca. gran mito. que él sea albino o místico es igual para mí. Ahora ya es grande como una casa de tropas. su pija se baja. como la escalera de rescate cae desde un helicóptero. una escalera inmensa y perfecta. un puente para monos. un arco. una autopista. puedo ver a los animales correr de a pares. para refugiarse y estar seguro está conmigo ahora. sabemos qué hacer. mover la noche con amor. el sexo, a diferencia del extraño, puede mover montañas. y yo soy un agujero abriéndose. un pozo para pijas. por un segundo, no-ahhh. virtud expendedora. ángeles desfigurados

donde no había arañas yo vi arañas

penetración hasta que acabé como un derramamiento.

Patti Smith publicó su libro de poesía Witt en 1973. El artista Robert Mapplethorpe es el autor de la foto de tapa.

Valeria Meiller nació en Azul, provincia de Buenos Aires, en 1985. Publicó “El recreo” (El fin de la noche, 2010). Estudia Letras y administra el blog Blond on blog. Gracias V.!

B.I.K.E. Cine, contracultura e independencia

Texto: Perros callejeros

B.I.K.E. (Be Inclusive Kill Exclusivity) es un film de Jacob Sepitmus y Anthony Howard editado en 2005.
Impulsados por el anti-materialismo y la creencia de que un cercano apocalipsis convertirá los coches en vehículos inútiles (dejando a las bicicletas en el poder) el Black Label Bike Club está en guerra con la cultura de consumo imperante por defender su visión de un mañana mejor.
B.I.K.E. explora temas como la contracultura del siglo XXI, las masas críticas, la política radical, la visión artística personal, la responsabilidad global, las relaciones, la formación de grupos, y quizás lo más destacado, el dolor y el amor.
Los directores siguieron a la sección del Black Label Bike Club de Brooklyn (Nueva York) durante más de dos años a sus reuniones, fiestas, torneos, encuentros de las tribus en Amsterdam y Minneapolis, y las protestas de la Convención Nacional Republicana del 2004.
B.I.K.E. es una mirada fascinante sobre la forma en que la identidad de grupo es importante para un colectivo de personas ferozmente independientes y las maneras por las cuales construyen sus identidades apocalípticas y tribales.

En la web de la película, los directores aclaran cómo adhieren ellos al movimiento: "B.I.K.E. está alineado con organizaciones ambientalmente responsables que promueven los espacios verdes, el reciclado de bicicletas y la asistencia legal para ciclistas. Nosotros queremos amplificar el mensaje de B.I.K.E. y ayudar a gente comprometida con un mundo autosustentable. Al comprar el merchandising de nuestra película podés elegir una de esta organizaciones, y el 10 % de lo que compres irá a dicha comunidad."



* Fotos y dibujos: Bike Films

***

Skate en África

No voy a ponerme en contra de un fenómeno que ocupa la vida de casi todo el planeta apenas durante un mes y cada cuatro años. Sólo diré, a propósito de tantos millones invertidos en lograr una imagen perfecta de (al menos una parte de) África, que no todo es fútbol. También hay otras miradas que hablan del continente cuna del hombre, de su gente, de su pobreza y de sus sueños, como los de cualquiera de nosotros al otro lado del mundo.


Yann Gross: Kitintale


El fotógrafo Yann Gross es el autor de “Kitintale”, un reportaje que trata sobre la construcción de realidades con los mínimos recursos disponibles. Lo hace a través de la historia de unos chicos de Kampala, que a partir de la motivación colectiva frente a la práctica del skateboard, construyeron el único circuito de rampas existente en todo el Este africano.

En un documento publicado en su web junto a las fotos que te mostramos en Klamahama, el autor dice: "Todo mi trabajo se centra en las identidades, los sueños y los sentidos de pertenencia a comunidades. Estoy realmente interesado en la forma en que las personas se unen para crear su propia subcultura. Los primeros skaters de Uganda se inspiraron en la televisión, pero no había sitios con cemento para practicar donde vivían. Ellos construyeron el único skatepark de África del Este con sus propias manos en Kitintale, un suburbio de trabajadores de Kampala.
Sin ayuda del gobierno o grandes ONG, los niños de Uganda dieron un paso muy importante para superar el aburrimiento y la pobreza mediante el skateboarding.
La práctica del skate mantiene la juventud ocupada, combate el desarrollo de hábitos negativos y desarrolla un sentido de pertenencia a una comunidad.
Los patinadores más grandes también se convirtieron en una especie de maestros. Hablan de los problemas que enfrentan muchas familias ugandeses, como el HIV o la malaria o tratar de inculcar valores como el respeto y la solidaridad entre los los más jóvenes."

Más imágenes de Yann Gross, en su web
Lo leí en Tragasaliva

Otros

* * *

Abrir la presentación

Dibujos de la diseñadora María del Valle Moreno.
Su blog: Ojos Brujos
Link original: http://issuu.com/mdvalle/docs/otros

Su propia sangre

Los escritores hacen sus creaciones a partir de sus propios dolores espantosos y de su propia sangre y de sus tripas y de sus revueltos pensamientos. Cuanto más en contacto están con lo que tienen dentro, mejores escritores son. Si te gusta un escritor, lee sus libros, los libros no son puro sufrimiento; si quieres publicar/ayudar al escritor, hazlo como si fuese un negocio cualquiera, no pretendas meterte en la vida personal del escritor creyendo que si te gustan sus libros también te gustará el escritor. La vida personal del escritor es horrible y solitaria. Los escritores son raros de modo que lo mejor es que te alejes de ellos. Yo vivo en el dolor, pero un día, dijo Hawthorne, seré feliz aunque ya no esté vivo.



Kathy Acker

Vía Escrito en el Viento
Foto Martina Giammaria

Apestan

9. “La poesía es una forma de arte. Como toda forma de arte, es subjetiva y no tiene órganos sexuales”. No conozco tus poemas, Lynne, pero los míos tienen pija y bolas, comen ají picante y nueces, cantan en la bañadera, putean, se tiran pedos, gritan, apestan, huelen bien, odian a los mosquitos, pasean en taxi, tienen pesadillas y amoríos, todo eso.

Cartas de Charles Bukowski (fragmento)
La encontré en La periódica revisión dominical

Honestidad brutal

Es el caso del chico de corazón noble que encendía fuegos cada vez más grandes. Primero fueron las hojas secas del patio. Más tarde quemó su cuarto con fotos y todo. Después le tocó al aburrido colegio. Y ahora va por la ciudad entera. Seguro ya escuchaste hablar de él. Sus planes están a la vista de todos, su honestidad adelante y la mirada del resto detrás. No pienses en ganarle la carrera por la hoguera más alta: las llamas ya están quemando tu salida de emergencia.

Fragmento del libro Crónicas de un país llamado canciones, de Ariel Martínez

Imagen: una obra del artista Roadsworth

Cipolletti es un lugar

Foto: Federico Floriano

Después de algunas semanas de trabajo y dedicación, quiero contarles acerca de un nuevo proyecto en el que estamos sumergidos mi compañera María del Valle y yo.

Malabares con banderas en la Avenida Alem

Foto: Ojos Brujos

Como algunos saben vivimos en el norte de la Patagonia Argentina, exactamente en la ciudad de Cipolletti, provincia de Río Negro. Es una ciudad bastante tranquila, hermanada con Neuquén, capital de la provincia del mismo nombre, a orillas de los ríos Limay, Neuquén y Negro.

Paisaje lunar en El Anfiteatro, en la Margen Sur.

Foto: Ojos Brujos

El asunto es que lanzamos un blog -CIPOLLETTI ES UN LUGAR- para mostrarle al mundo como es la ciudad que elegimos para vivir, como es su gente, que cosas nos pasan, que nos identifica.

Panorámica de la rotonda del Parque Rosauer.
Foto: Bruno Piatti

Nosotros pensamos que en Cipolletti hay mucho más que manzanas rojas y un equipo de fútbol (cosas valorables porque nos colocaron en el mapa -¿quién no probó alguna vez los famosos "jugos Cipolletti?, ¿quién no leyó en el diario acerca del "albinegro"?-), pero acá también hay arte, cultura, deportistas, escritores, gente que merece ser conocida. Y por supuesto unos lugares y paisajes bellísimos que la mayoría de los turistas pasan de largo cuando van de vacaciones a Bariloche u otros puntos de la cordillera.

Arco iris después de una tormenta de verano.
Panorámica: Federico Dalla Torre

Si bien existen otros blogs y cuentas de Facebook en Cipolletti, son espacios que tocan un tema en particular o bien son personales. Creemos que el nuestro es el primer blog que hace foco en la ciudad y en su gente en un sentido amplio y con el espíritu divulgativo de National Geographic (es mucho, ya se, pero nadie puede prohibirnos soñar). Para ello convocamos a la gente a enviarnos imágenes de Cipolletti, a contarnos sus historias y vivencias en esta ciudad.

Street art en una pared del centro.
Foto: Ojos Brujos

Bueno, ojalá les interese, nos visiten y comenten.


http://cipollettiesunlugar.blogspot.com/

Y si prefieren, pueden seguirnos por Facebook o por Twitter


Saludos,

Ariel Martínez / María del Valle Moreno
arielmartinez.kh@gmail.com

Cartas de El Contestador

- Alguien: A mi no me pareció mal tipo, blando, pero no malo.


- El Contestador: Ok... yo soy un escapista con nada de mundo, veo la vida con un panorama muy corto (el mío propio), y uso una vara nada convencional: yo mismo. Entonces sigo sin comprender esta parte del asunto. Probablemente el tipo no sea malo en un sentido amenazante, pero hay toda una escala de ideas que se me cruzan para decir al respecto. No se que es mejor, no se que es peor...


- Alguien: Tal vez la conciencia de saber que en cada bifurcación del camino podemos elegir, y ser conciente de que nadie nos obliga a nada, es nuestra responsabilidad vivir lo que vivimos, cada segundo. Yo tengo libre albedrío, vos también... hay que ver que consecuencias estamos dispuestos a bancarnos.


- El Contestador: Es irónica y jodida esta vida nuestra, a veces no se que pensar.


- Alguien: Lo importante es lo que accionamos, no lo que pensamos.

Fragmento del libro Crónicas de un país llamado canciones, de Ariel Martínez